2ª. ENTRADA DE POESÍA DE MARUJA MURCIA

¿QUIEN ?

¿ Quien, cuando yo me vaya

cerrará la puerta de mi habitación,

quien guardará la llave

mientras languidece mi última canción.

¿ Quien, cuando me haya ido

volverá a mi playa para recordar,

y junto a las las oír sus gemidos

evocando aquello que no volverá.

¿ Quien llorará en mi duelo

y el último beso me dará,

quien allá en el otro lado,

quizá a mi me esperará?

¿ Quien rezará en silencio

mezclado el murmullo de la habitación,

o pondrá crespones negros con las flores

que esparcen perfumes y desolación?

¿ Quien, cuando ya no aliente

cerrará mis ojos y me cubrirá,

quien tomará mis manos

cuando cruce el puente a la eternidad?

¿ Quien borrará mis huellas,

quien habrá que ocupe mi lugar,

quien cerrará ventanas

y encenderá velas en la oscuridad?

¿ Quien tomará el relevo,

y al paso del tiempo tendrá que olvidar

buscando consuelo por lo que ha pedido

alejando el llanto y la soledad?

¿ Quien besará mi pelo

y en su negro duelo, luto llevará

y en sus oraciones sentirá emociones

y todo una vida para olvidad?

Maruja Murcia Durán

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DÉJAME UN RATITO MÁS

Déjame un ratito más,

a Tí, Señor te lo ruego,

ya sé que es mucho pedirte

pero es más fuerte el deseo.

Y aunque en algunos momentos

harta de vivir me siento,

yo me resisto a marchar

pensando en lo que aquí dejo.

Porque las dudas me asaltan

 de lo que pueda encontrar

en esa otra vida, que creemos

que puede ser de verdad.

Compréndeme Tú, Señor,

si tuviéramos dos vidas, 

no sentiríamos el miedo

de dejar ésta algún día

Y estas preguntas me hago:

¿ allí, qué podría hacer

sin escribir mis poemas

y sin poderlos leer?

Sin encontrarme con ellos,

mis compañeros poetas

que semana tras semana

con su presencia me alientan.

Y sin ella,  ¿ yo qué haré

en ese lugar lejano?

Si no puedo levantarme, 

quien me tenderá su mano?

Y quisiera conocer 

al ser que está por llegar

que es parte de mi hermano,

y al fin abuelo será.

Me duele dejar aquí,

mi música, a la que amo,

y los libros que me cuentan

el presente y el pasado.

Por dodo ello te pido,

si mi tiempo ha terminado:

déjame un ratito más

para acabar lo empezado.

Solo un ratito, Señor,

solo un ratito, te pido.

Maruja Murcia Durán

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AQUEL PUEBLO BLANCO

Yo viví en un pueblo blanco

de la bella Andalucía,

hace mucho tiempo de esto,

yo entonces era una niña.

Fueron hermosas vivencias

que las guardo en mis recuerdos

gravadas con un cincel,

indelebles en el tiempo.

Era un convento de monjas

el colegio al que asistías,

con clases para niñas pobres

y clases para niñas ricas.

Yo en la de pobres estaba

y todas eran mis amigas,

mas también las niñas ricas

conmigo jugar querían.

Tal vez por la novedad

al ser yo la forastera,

venida de una ciudad

con diferentes maneras.

Bajo el yugo del cacique

la gente del pueblo vivía,

y apostados en la plaza

los hombres, trabajo pedían.

Muchos morían de hambre,

y yo a pesar de ser muy niña,

a mis amigas les daba

con amor cuanto podías.

Recuerdo que una de ellas,

cuanta hambre no sentiría,

que por un pedazo de pan

fregaba el suelo de rodillas.

La sangre empezó a brotar

de sus rodillas dañadas,

y al ver el llanto en sus ojos

por ella yo también lloraba.

¡ Cuántas vivencias pasé!

unas buenas y otras malas,

y fue tanta la injusticia

que a mí me dejó marcada.

En la casa donde viví

no me faltaba de nada,

por lo tanto no pasaba hambre

pero de ellas me acordaba.

Y cuando llegaba a la clase

ellas a mí me acercaban,

y a escondida de la monja

de mi comoda les daba.

Mas un día nos sorprendió 

al notar aquel revuelo,

pero fue una monja buena

y guardó nuestro secreto.

Me acogió en su regazo,

¡yo asustada rompí a llorar!

y ella mientras me abrazaba

me dijo: ¡no lo hagas más!

¿Qué habrá sido de aquella monja

que un Ángel parecía,

y de aquellas buenas gentes

marcadas por la injusticia.

¿ Y de mis buenas amigas,

compañeras tan queridas,

de aquel colegio de monjas

de niñas pobres y ricas?

¡ Yo guardo un grato recuerdo

de aquel pueblecito banco,

y de aquella monja buena

que me acogió en su regazo!

Yo jugué en aquellas calles,

y en sus campos recogía

flores para hacer altares,

en Mayo, mes de María.

Coplas canté en su teatro,

fandangos, serranas y alegrías

y toda la gente en pie.

con entusiasmo aplaudían.

¡ Yo viví en un pueblo blanco

que es Cazalla de la Sierra,

usen pueblo de Sevilla...

que en mí dejó grata huella.

Maruja Murcia Durán

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RAÍCES

Cuando alguien me pregunta
si a mi tierra aún recuerdo,
pasar veo una película
proyectada en blanco y negro.

Y como su protagonista

parece que me estoy viendo

caminar por sus llanuras

y por un largo sendero.

Por surcos de tierra parda,

con el sudor trabajada

cuando recogen los frutos

para llenar sus tinajas

¡ Cómo no voy acordarme
de sus campos de amapolas,
y las espigas que el agua
de la lluvia y el sol doran!

Y cómo voy a olvidarme

de mi ciudad y mi plaza

que aunque maquillada esté,

puede que aún tenga alma!

El día que la dejé,

por siempre quedé marcada,

sin querer mirar atrás

donde mi casa quedaba.

Al tener que acostumbrarme

a otra vida y otra tierra,

me cuesta volver allá

y extraña me siento en ella.

Pero las raíces siguen

en mi espíritu incrustadas,

desde las ramas del árbol

me llaman desesperadas.

¿ Que si me acuerdo -preguntan-

de mi tierra castellana?

¿ Cómo puedo yo olvidarme

si en mi alma está grabada?

¡ Si esa semilla! fue
por fuertes manos sembrada;
tanto se agarró a la tierra
que allá se quedó enterrada.

Maruja Murcia Durán

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ELAMOR SE MUERE

El amor puede morir
si no se le da sustento,
se estingue como los cirios
cuando se le apaga el fuego.

Porque el amor es tan frágil

que no se puede maltratar,

hay que cuidarlo y mimarlo

para que pueda durar.

Se puede amar ciegamente

cuando es amor maternal,

pero puede al fin romperse

aunque sea amor de verdad.

También con otros amores
esto suele suceder.
que de tanto ir a la fuente
el cántaro se va a romper.

Si el cántaro tiene grietas

es difícil de arreglar,

y si los golpes no cesan

del todo se ha de rajar.

 

Qué lástima que el amor

se pueda morir de pena

pues cuando éste termina

acaba siendo condena.

El amor puede morir,
cuando cansada está el alma
de dar y no recibir
la gratitud deseada.

Y cuando el amor ha muerto,
al mismo tiempo la vida,
pero aún sigue latiendo
el corazón que agoniza.

Maruja Murcia Durán

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NO SE POR QUÉ TE QUIERO

¡ No sé por qué te quiero, no lo sé!

Quisiera entenderlo

mas no encuentro el por qué.

De tí solo recibo

angustia y sobresalto, 

tristeza y amargura,

indiferencia y quebranto.

Ni una palabra de aliento

cuando el cansancio me invade,

ni una frase de interés

cuando mi dolor es grande.

¿ Qué gran misterio se esconde

que no consigo alejarle,

y no pueda yo romper

esta cadena, este lastre?

Contigo toda una vida

con sus noches y sus días,

y no conseguí lograr

aquello que te pedía.

Ahora han pasado los años

y con ellos tantas lágrimas,

que ya no me queda aliento

para reprocharte nada.

Mi cuerpo está dolorido

y mi alma muy cansada,

y por tanta dura lucha

mis fuerzas están mermadas.

¡Tengo miedo al despertar

cuando la mañana empieza,

y más le temo a la noche

porque la lucha comienza!

¡ Y me suelo preguntar!

por qué te sigo queriendo

si mis días y mis noches

por ti las paso sufriendo.

¡ No sé por qué te quiero, 

no lo sé!

Maruja Murcia Durán

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PRESA DEL DOLOR

Cruje mi cuerpo maltrecho
como hojas secas caídas,
bajo el peso de los años
gime por la salud perdida.

Los dolores se hacen eco
en mi cuerpo y en mi mente,
y no los puedo arrancar,
están clavados para siempre.

A veces es un clamor

que brota de mi garganta,

y a veces lágrimas vertidas

con sabor de almendra amarga.

¿ Por qué mi cuerpo bello y sano

se puede deteriorar?

¿ Por qué el dolor lo hace preso

y no lo deja escapar?

Que la enfermedad no para
aunque la ciencia progrese,
y los dolores arrecian
igual que hierros candentes.

¡ Es el misterio que existe
de la vida y de la muerte,
que no detiene su zarpa
ni ante el pobre ni el pudiente!

Que no detiene el dolor
de tus hueso de tu carne,
como puñales de acero
que yo no puedo arrancarme.

Maruja Murcia Durán