REVISTA LITERARIA CONSTANCIA Nº 55
Junio 2016
Edita: Centre Cívic Sant Andreu
Diseño, compaginación y maquetación:
José Luis Buils
Coordinadores del Grupo:
Juan Mellado
Mila Murcia
Carmen Martín
José Luis Buils
Horario de tertulia miércoles de
18,45 a 20,45 h
Teléfonos 93 311 99 53 – 93 346 24
75
Colaboran es esta revista:
Juan Guirao (in memoriam)
Carmen Martín
Juan Cano
M.ª Paz Sancho
Mila Murcia
Elena Pini
Tomás A. Piñataro
Rafael de Granada
Maruja Murcia
Francisco Campaña
Dorita
Tomás Martín
Jacinto Solé
Francesc Pons
Carmen Muñoz
Manel Oriol
Lluís Arranz
M.ª Antonia Prats
Daniel
Martínez
José Luis Buils
-EDITORIAL-
Foto de portada: Mujer leyendo
Pintura de Pierre-Auguste Renoir (1841-1919) fue un pintor francés
impresionista, que en la segunda parte de su carrera se interesó por la pintura
de cuerpos femeninos en paisajes, inspirados a menudo en pinturas clásicas renacentistas
y barrocas.
Bienvenidos
compañeros y compañeras. Ya estamos en junio y ya estamos acabando otro curso
poético. Llega el verano, tiempo de calor y para muchos de nosotros, también es
tiempo de reencontrarnos con nuestros orígenes. Con nuestro lugar de
nacimiento, con nuestros familiares y amigos de la infancia. También es tiempo
que dedicamos a viajar, a descubrir nuevos horizontes, nuevas culturas. Cuán
importante y positivo es viajar. Nos ayuda a comprender que no estamos solos en
este mundo, hay otras formas de vida, otras formas de pensar, otras costumbres.
Nos abre los ojos y nos invita a pensar que nuestra ideología no es exclusiva.
Y para quien no tenga la oportunidad de viajar, el verano también es tiempo más que nunca
para leer. Para dedicar un rato diario a
la lectura de un buen libro. La lectura es bien sabido que es cultura, una
importante fuente de conocimiento infinito y nos hace también viajar a otros
tiempos, otras civilizaciones, otras formas de pensar. Cojámos el hábito de
leer diariamente. Seguro, nos llenará de gozo y satisfacción y aprenderemos
cada día algo nuevo que ampliará nuestro saber en la vida y nos sentiremos más
satisfechos de nosotros mismos.
Os deseo a todos y a todas que
tengáis un feliz verano, que sea positivo, enriquecedor. Que podamos cargar
nuevas pilas, para luego en septiembre, poder expressar nuevos escritos, nuevos
poemas, para después del verano retomar esta preciosa costumbre de reunirnos
semanalmente miercoleando en nuestra querida tertulia de poetas.
Os deseo a todos un ¡¡ FELIZ VERANO !! y hasta septiembre!!
José Luis
-EL
RINCÓN DE LOS POETAS-
MI QUERIDA... PRIMAVERA
(in memoriam)
Primavera fulgurante,
tu traes alivio a mis penas,
noto que dentro de mí
hierve la sangre en mis venas.
Siento como en mi renace
el furor de juventud,
porque tú traes primavera
bonanza,
flores y luz.
Y en los campos aparecen
esos colores hermosos
que sólo puede ofrecer
tu
clima, maravilloso.
Cuando tú estás presente
todo el mundo te venera,
no tardes en regresar
mi querida primavera.
JUAN GUIRAO
…………………………………………………..
EL RÍO DE MI NIÑEZ
Es completamente
cierto que en un río cabe el mundo, mejor quizás: un río puede ser el mundo,
porque cuando en tu infancia vives muy cerca de sus aguas, una se acostumbra a
verse a sí misma cual brizna flotante a merced del destino; y en semejante
vaivén de nostalgias, es preciso volver la página atrás, para
encontrarnos de nuevo
en la alameda de
la infancia, allí
donde los árboles eran
ciertos y donde no
existía, porque no
hacía falta, la
palabra misericordia.
Sí, un río como el
Grus, que albergó los veranos de mi niñez, no sólo contiene al mundo, sino que
él es el mundo.
Casi sin transición, semanas más tarde llega la primavera, una extraña
agitación invadía los pliegues más ocultos de la alameda, un estremecimiento
suave nacido del sol, comenzaba a brotar la vida en cada minúscula hoja de
hierba, la luz se pintaba de verde, el olor se vestía de verde, las florecillas
más dispares y humildes ampliaban sus colores.
De repente, todo empezaba a tener significado: las ramas de los chopos,
álamos y fresnos, la algarabía de los pájaros. Oh, claras noches de primavera
de mi río Grus, venís a fortalecerme en la duda que a diario tengo de rebeldía.
No sé si existen otros ríos tan espléndidos como el río Grus de mi niñez. Y que
tal y como sucede con las pocas y grandes verdades que existen, el Grus, logró
dilatar y expansionar mi vida llenándola de sueños.
Carmen Martín
ÉL HIZO A LA MANCHA INMORTAL
Cuatrocientos años hace
que marchó aquella pluma,
que nunca ocultó la bruma
y en su Quijote renace
porque de gracia rezuma.
Bien conocía a estas
gentes
de carácter bonachón,
de humor tan socarrón
con sus semblantes
sonrientes
y rechoncho corpachón.
Esa flema tan manchega
que acompaña a los de
abajo,
con su arcaico desparpajo
que Sancho Panza nos lega
con ciertos aromas de ajo.
Fue gran conocedor
de aquel carácter
manchego,
sabedor de todo y lego
que todo cree con candor
y es curioso sin sosiego.
Gracias a un viejo
chiflado
y algún contumaz ventero,
se conoce en el mundo
entero
la historia que había
creado
cuando estuvo prisionero.
¿Cervantes quiso
encumbrarla?
O solo fue crítica,
que a La Mancha mitifica
y tanto llega a ensalzarla
que a él mismo glorifica.
Él hizo universal
al hidalgo andariego,
y puso acento manchego
en esta Ciudad Condal
con su puerto y su
trasiego.
Juan Cano Rico (El Canchollo) 23/3/2016-
EDAD DE ORO -
EDAD DE ORO -
Nos llaman tercera edad
y también la edad de oro,
será por el inmenso tesoro
que nos da la ancianidad.
Dice un refrán muy
antiguo.
¡Ay! si ese viejo pudiera
con sus fuerzas aguantar,
¡Ay! Que si el joven supiera
lo que ignora por su edad.
Pues si tenemos los años
es por haberlos cumplido,
y con el tiempo adquirido
esa experiencia real.
Nosotros los ya mayores
hemos vivido de todo,
bueno, malo y de este modo
y con
la ayuda de Dios
hemos podido llegar.
Y no es viejo amigos míos
el que tiene un corazón,
que late con emoción
con la sonrisa de un niño.
No es viejo quien
dulcemente
al amado o a la amada,
estrecha contra su pecho
y lo hace con amor.
No es viejo quien se
divierte
y es útil a la sociedad,
guardando cariño y amistad
a familiares y amigos.
No es viejo el que
ilusionado
cuando mira amanecer,
siente su ser renacer
porque empieza un nuevo
día
que con pena o alegría
será otro día otra vez.
Y mientras yo venga aquí
y estreche manos amigas,
tarde a tarde y día a día;
Señores, yo no soy vieja,
soy mayor y soy feliz.
Mª Paz Sancho i Vallet
A LA MUJER
A lo largo de la historia, la mujer ha sido considerada por el hombre
como un ser inferior; en la antigüedad (siglo IV), se me ocurre mencionar a una
mujer que por ser pensadora, que ya dominaba las matemáticas, la retórica, el
humanismo y precisamente por todo esto fue
dilapidada y ultrajada; esta mujer se llamaba Ipatia de Alejandría. Esto
es por poner un ejemplo; luego vinieron otras, que a través de los siglos
fueron reivindicando, lo que en su tiempo les era denegado.
En el siglo XIX surgió un movimiento en el Reino Unido de mujeres
llamadas sufragistas; estas mujeres eran
trabajadoras,
amas de casa ... Fueron las primeras en conseguir el derecho a voto, conseguido
al final de este mismo siglo. Luego vinieron otras en el siglo XX como
Emilia Pardo Bazán, muy comprometida con los derechos
de la mujer, Rosalía de Castro grandísima poeta.
En 1931, cuando se proclamó la Segunda República Española, surgieron
muchas voces femeninas reclamando
el
derecho al voto, mencionando entre otras a Federica Montseny, Victoria Kent,
Clara Campoamor, que fueron las parlamentarias que con más ahínco, reclamaron
el derecho al voto femenino.
i Y lo consiguieron! Incluso
consiguieron
el derecho al divorcio. Cuando en 1939 terminó la Guerra Civil y se instauró la
Dictadura Franquista, la mujer volvió a perder todos sus derechos, el Régimen
practicó una regresión en cuanto a derechos sociales y civiles de la mujer.
A partir de la Democracia, la
mujer ha ido progresando y consiguiendo más derechos paulatinamente, aunque,
todavía, quedan muchas cosas por conseguir.
¡VIVA LA MUJER TRABAJADORA!
La mujer ha sido y será el eje del mundo.
Mila
Murcia
……………………………………………………...
LA INGENUIDAD
DEL LLANTO
He puesto una carcajada
al tiempo de mis desventuras
las que infringieron pavura
dolor, angustia, deliquio.
He puesto luz tras el quicio
donde mi puerta cerraba
el mal que introducía el mundo
en la quietud de mi estancia.
Y como en sartas, las penas
se enhebraban en mis goces
volviendo mis días noches
y turbios ríos, mis lágrimas.
Y desde la balaustrada
donde hoy miro mis pesares
me sonrojan las miserias
que mi inocencia nublaran.
He puesto aldaba y felinos
a la impericia del mundo,
que aún intenta hoy,
comulgue,
con
ruedas, de su molino.
Elena Pini
LO MALO DE LA POESÍA
Lo malo de la poesía, es,
que se te mete en las venas,
como una droga
que engancha,
que te excita
y te envenena,
incapaz de detener su marcha
mientras
exista algún poeta.
Lo malo
de la poesía, es,
que te
arrastra a las pasiones
de amores y
desengaños,
al plasmar
en los cuadernos,
vivencias de
tantos años
rememoradas
en versos.
Lo malo
de la poesía, es,
que a
veces te quita el sueño
pues si algo brota en tu mente
se ha de escribir al momento,
porque al
nacer el nuevo día
se esfuma todo como un sueño.
Lo malo de la poesía, es,
no sentirla y poco arnarla,
no llorar ante un soneto,
no
pensar ante tanta metáfora,
dejando transcurrir el tiempo
y que nada valga para nada.
Lo malo de la poesía, es,
sentir que después del esfuerzo
olvidan tu escrito y tus versos
sin tan siquiera mirarlos ni leerlos,
a veces, hasta después de muerto,
que es cuando ya no hay remedio.
Tomás Ángel
Piñataro
………………………………….
AMOR ES SOLO UNA
PALABRA
HASTA QUE ALGUIEN
LLEGA
PARA DARLE SENTIDO
Paulo Coelho
………………………………….
EL PUEBLO PRUDENTE
El pueblo prudente quiere:
dirigentes
positivos,
dirigentes más honrados,
dirigentes moderados,
dirigentes comprensivos.
La estridencia les sofoca,
la
estridencia les espanta,
la
prudencia es más sensata,
iy
los extremos se tocan!
Ellos tienen en sus manos
un poder de la nación,
la justa distribución y los derechos humanos.
Y cuando al pueblo le engañan
sufre
una desilusión,
piensa con mucha razón
que tienen malas entrañas.
El pueblo prudente quiere:
dirigentes
positivos,
dirigentes más honrados,
dirigentes moderados,
dirigentes comprensivos.
La estridencia les sofoca,
la
estridencia les espanta,
la
prudencia es más sensata,
iy
los extremos se tocan!
Rafael de Granada 3-5-2016
SUEÑO CUMPLIDO
Al fin
el viaje emprendimos
el
miércoles Santo en la tarde,
con
mezcla de algunos miedos
y
latentes ilusiones.
Las
emociones sentidas
no se
pueden describir,
casi
toda la familia
nos
fueron a recibir.
Brotaron
los sentimientos
con
calurosos abrazos,
y
lágrimas contenidas
se
deshicieron en llanto.
Y entre
aquella nebulosa
de
aquel sueño perseguido,
empezamos
a creernos
que lo
habíamos conseguido.
Todavía
emocionadas
por tan
grata bienvenida,
pisamos
nuestra ciudad
tan
añorada y querida.
A la
mañana siguiente
fuimos
a la catedral
y a
nuestra Virgen del Prado
gracias
le fuimos a dar.
Blancas
velas le ofrecimos
al
mismo pie de su altar,
con
ruegos y avemarías
y gran
fervor al rezar.
Por
vosotros les rogamos
y por
muchísimos más,
por
tantos seres que huyen
de la
guerra y su maldad.
Volvimos
a emocionarnos
con
nuestra Semana Santa,
con
bellísimas imágenes
en
carrozas de oro y plata.
Fervorosos
costaleros
que
marcan la tradición,
meciendo
con donaire el paso
y
desmedida pasión.
Saetas
no pude cantarle
a mi
virgen percherela
en
memoria de mi hermano
que en
mí, dejó amarga huella.
Como en
un soplo pasaron
los días
que allí estuvimos,
mas, nos
dejan el consuelo
de aquel
sueño ya cumplido.
Maruja Murcia, marzo 2016
…………………………………………
Qué bonita que es Granada
con sus rosas y claveles
y su Alhambra engalanada
y sus bonitas mujeres.
Qué bonita que es Granada
con su vega y con su monte
y su Alhambra engalanada
y sus cuevas de Sacramonte.
Qué bonita que es Granada
con su agricultura y su
ganadería
y su tierra tan nevada
donde medio mundo esquía.
Francisco Campaña
PROFECÍAS
Hoy te escribo amor,
en la distancia de los años
sonámbula
de un sueño
que anunciaba profecías,
y ya ves, ninguna cierta,
pues se pasa el tiempo si gritado tu nombre
nadie me da razón, de tu presencia .
Muchas son las noches tejiendo con hilos fuertes,el recuerdo casi roto
de tantas vivencias,- es pasado, me dice una voz -
pero no quiero darme cuenta.
Sigo porfiando en una lucha,que no sé si es lucha muerta.
No estoy equivocada, el amor prevalece,
aún así buscaré augures que me digan,
lo que quiero oír, que volveremos, amor, al punto de partida, y acabar con el dolor de tan larga espera.
Dorita, 15-4-2016
LA MADRE
En este planeta
tierra
de sol, de frío y
viento,
de dureza e
intensidad;
el que dispone de
madre
siente la seguridad.
Porque la madre es
cariño
y un tacto tan
agradable,
que al momento de
abrazar
trasmite unas
sensaciones
que al hijo hacen
disfrutar.
Todo lo da sin
cobrar:
caricias y
protección,
mimos, besos y
contento;
serenidad y
comprensión
el trabajo y su
talento.
¿Y cuánto vale una
madre
que todo lo sabe dar,
que se esmera al
enseñar
y soporta la dureza
que la vida suele
dar?
Pues la madre no se
vende
porque la madre es el
ser
que se entrega sin
medida,
(da al hijo las cosas
gratis)
y no siempre es
comprendida.
Y algunas han de
aguantar
compañeros
descuidados,
que no quieren
ayudar.
Y a veces los malos
tratos
los tienen que
soportar.
Y yo pido por las
madres
del pasado, del
presente
y las madres del
futuro:
un recuerdo
agradecido
por ser refugio
seguro.
Tomás Martín Cifuentes
DESDE EL CIELO
Desde el cielo quiero que me cuides
que me protejas
y que estés siempre conmigo.
Sé que donde vaya
ahí estarás tú,
para cuidar y protegerme
de lo que yo no pude
protegerte a ti
aquel día trágico
en aquel trágico lugar
que antes era tan bello para los dos.
Cuando estoy triste
y me paro a pensar en ti,
mi mejor música para recordarte
es el silencio, para sentirte cerca de mí.
Para sentirte en mí.
Siempre sonrío
cuando tengo tu recuerdo en mi mente,
pues las sonrisas
son la voz muda del alma
y mi alma la tienes tú.
Y se que no te gustaba
verme triste y mal.
Un día dijiste que me querías.
Que te querías casar conmigo.
Éramos jóvenes,
y teníamos toda la vida por delante
para poder estar juntos.
Y ahora no nos queda nada.
Y aunque a las puertas del altar
no me esperaste
espero que me estés esperando
a las puertas del cielo.
Desde el cielo me estás observando
como la estrella más bonita
de todo el firmamento,
y cada noche, antes de irme a dormir
te envío un gran beso,
pues no quiero olvidarme de ti.
La muerte ha tenido la última palabra
y ahora el tiempo intentará
que olvide tus hermosos cabellos,
la sonrisa de tus labios
y tu forma de besar.
Lloraré sin consuelo
cada día que piense en ti
pues
hay muchas cosas
que me recuerdan tu vida
junto a mí.
Jacinto Solé
…………………………………………
Acolchar el pasado.
Reescribir nuestra
historia.
Mirarnos en un espejo
inventado.
Creado por nuestros
propios miedos.
Sojuzgado por todos
los inhibidos vómitos de gloria.
Creer en la
inmortalidad
de un vano presente
de película.
Saber que la muerte
nos rozó
y que el final no es tan
incierto.
Hacer una tortilla de
cicuta con las reflexiones y los presentimientos.
Rezarle al vacío.
Presunto.
Redundante y finito.
Inventar… mentir.
Mentirte.
Mentirte.
Francesc Pons
COMO YA
LLEGÓ
LA PRIMAVERA
YO LES CREO ESTE POEMA
A mis amigos del alma
Por ser tan inteligentes
que además de poetas
son ¡Muy excelentes!
De la poesía ¡Simpatizantes!
Los miércoles en Sant Andrés
todos están presentes.
Saludos efusivos
por el encuentro
como si no se viesen
en mucho tiempo.
Amplia sonrisa tienen,
con un sincero anhelo
y grandes ilusiones.
Surgen besos y abrazos
y también besuqueos.
Por saber unos de otros
se ríen de todo,
y lloran por nada.
Sobre todo, cuando Juan,
lee sus versos.
¡Se ríen a carcajadas!
Y les digo en mi poema:
seguir así queridos amigos,
con cariño y calma,
escribiendo versos.
¡Y amigos del alma!,
que la primavera llegó.
Y como a los poetas
les surge la inspiración,
también las maripositas
van en busca de la flor.
Y yo, me despido
con un abrazo
para mis amigos.
¡Amigos del alma!
Carmen Muñoz, 4-4-2010
..……..……….……….……….………….....
Un pintor es un hombre que pinta lo que vende.
Un artista, en cambio,
es un hombre que vende lo que pinta.
(1881-1973)
…..……..………..…………………..……..
SABER-TE FELIÇ
Saber-te feliç
única i bonica
és allò que voldria
per a tu, estimada.
Saber-te dançant
ballarina i dolça
és allò que necessitaria
saber de tu per ser feliç.
M'agradaria que fores
feliç i única i bonica
que estimessis i ballessis
i endolcissis la vida
amb mi. És clar que si.
Però, si no pot ser,
igual m'agradaria
i em faria feliç,
saber que tu, sola
o no, ets feliç.
Manel Oriol
……………………………………
LOS PODERES PÚBLICOS
Y LOS PALOS DE LA BARAJA
Oros, copas,
espadas y bastos.
La mentira sempiterna
-en quien dice
gobernar-
nos cuela -por la
entrepierna-
la corrupción y el
medrar.
Disponen macabro
juego
con reparto de
papeles:
Infortunios para el
lego.
Para el valido,
laureles.
La baraja representa
esa lid en cuatro
palos.
Diversión se vuelve
afrenta,
si uno es bueno y
tres son malos.
El bueno, para
ladrones.
Son “los Oros” que,
en los “sobres”,
van a Suiza por
millones.
Los malos… para los pobres.
¡Copas, espadas y
bastos,
los sufrimos los
villanos!
Los gobernantes
–nefastos-
ríen. Se frotan las
manos.
Las copas, para
drogarnos
y mantenernos
callados.
¡Podríamos
rebelarnos!
¡Y caerían doblados!
Espadas nos
atraviesan
con recortes y
carencias…
Cruces y misales
besan…
para
lavar sus conciencias.
Con los bastos nos
reprimen,
nos sojuzgan y nos
multan.
A los ricos les
eximen
de esos pagos. Les
indultan.
¡Hacen trampas al
jugar!
¡Tienen las cartas marcadas!
¡No sólo quieren
ganar!
¡Se burlan a
carcajadas!
Los cuatro palos –ya
vemos-
los tendremos
controlados,
cuando, las cartas,
las demos
los
ciudadanos honrados.
Lluís Arranz
ENCONTRÉ
LA RESPUESTA
Muchas veces he oído decir:
¿la poesía sirve de algo?
Unos dicen que no,
otros dicen que sí.
Todos exponen sus razones,
todos dan su opinión.
Unos dicen:
¿de qué sirven unos poemas?
Y en parte llevan razón.
De poemas no se vive,
no se come.
Otros dicen es algo positivo.
Pero, ¿positivo en qué sentido?
Si sólo son palabras escritas.
Pero, ¡¡por fin di con la respuesta!!
Una joven estudiante de letras dijo:
«La poesía, hace mejor a las personas».
Y me gustó la respuesta.
Todos somos poetas en potencia,
ya que el poema son sentimientos.
Y yo creo que sentimientos tenemos todos.
Unos los escribimos y los damos a conocer.
Otros, sus sentimientos son para guardarlos dentro.
Otros, denuncian con la única arma que tenemos:
la palabra y la pluma.
Poesía, es la luz que nos alumbra,
es el sol que nos da calor.
Poesía, es el cielo estrellado,
es el mar en calma,
y también cuando se enfada.
Poesía, es una mirada
que nos da cobijo.
Es un abrazo que nos da calor.
Es un beso dado con amor.
Poesía es todo.
Sólo falta que miremos
con los ojos del alma.
Por eso me gustó la respuesta.
«La poesía hace mejor
a las personas».
M.ª Antonia Prats
…………………………...............................................
Plegaria
Plegaria
Injustamente a veces yo reniego
de lo que fui educado en mi infancia,
de lo que no puedo tocar ni veo
y se pierde en las nubes de mi
ignorancia.
Injustamente mis dudas se agigantan
y confluyen más allá del sentimiento
se estrujan, se ahogan y hasta matan
mi débil y luchador pensamiento.
Injustamente te ignoro y te margino
al no sentir de ti, respuesta alguna
ni como mortal ni como ser divino
que un día creí,
vivías más allá de la luna.
Injustamente veo desahucios, expolios,
abusos de poder y marginaciones,
mientras otros hinchan con afán sus
arcas, y tú, miras hacia otro lado, desoyendo las oraciones.
Injustamente veo injusticias por
doquier
creyendo que tu compasión las
aminoraría,
pero hoy sigue existiendo
tanto como ayer
el hambre, la barbarie y la villanía.
Injustamente creo en tu abandono
en tu dejadez, tu desidia y tu
gallardía
pero yo te llamo, te grito y te imploro
y te pido piedad y justicia
contra la tiranía.
José Luis Buils
